Baúl de letras
Porque siempre tendrán algo que decirnosEN LOS BRAZOS DE MORFEO
Algunos se permiten la dicha o por lo menos la esperanza;
las alas gigantes de la felicidad no abarcan sólo sus cuerpos, también abarcan sus almas.
El sendero está demarcado y la antorcha en alta mano se sostiene firme;
no es fácil tropezar en medio de tanta luz darramada;
sólo algunas veces, el pasado y «la realidad» se anteponen, intentando apagar la llama.
Cuán bellamente dormirán, mientras Morfeo acaricia sus cabellos.
FUGAZ
Nunca tan distantes como en aquel momento, en el que nuestros cuerpos se hallaban tan cerca;
nunca tan solos a pesar de la presencia;
nunca tan sordos, nunca tan mudos a pesar de la elocuencia.
Era más fácil buscarte en esa lejanía en la que se perdían tus ojos, en ese lugar impreciso del cosmos que se adueñaba de tu mirada perpleja, mientras que yo inútilmente te buscaba en esta tierra incierta.
Acaso te encontrara en una constelación desconocida para el hombre,
acaso en una estrella errante que al igual que tú, buscara fugarse a otros mundos en los que su luz no se extinguiese al despuntar el alba.
Nunca tan fríos, nunca tan yertos, como en aquella noche en la que una hoguera se atizaba con el viento; en la que, mirándote, esperaba tu regreso.
Tu otra piel
No, no es esta piel desnuda y tangible la que quiero tocar, aunque la que anhelo sea tan impalpable pero tan visible como el paisaje crepuscular de la tarde.
Es esa otra piel de tules casi imperceptibles que guardan con gran celo la esencia de tu ser.
Una piel que sin color me entrega la gama más selecta.
Una piel que sin sabor me hace degustar la más deliciosa ambrosía y el más embriagante de los nepentes.
Una piel que sin olor, me penetra con las más dulces fragancias del universo.
Es esa otra piel; esa que me ocultas, esa que me niegas, pero que me ofreces en cada mirada.
Poema de invierno #2
Aún no es, pero pronto será. A lo lejos se escucha el eco de los truenos como tambores de guerra.
El polvo se levanta con la furia del viento, se arremolina y danza cual rogativa implorante hecha a la Diosa de diosas.
Las ranas saben más de estas cosas porque conocen bien el conjuro.
El hombre…, bueno el hombre es frívolo y su intuición se limita sólo a los placeres del goce.
En cuestiones de clima, el hombre prefiere dar crédito al canto de las ranas.
Poema de invierno #1
No es que los días de lluvia sen tristes, pero se parecen a la tristeza de aquellos que transitan por la vida sin una esperanza.
Y no es que los días de lluvia sean días solitarios, pero se parecen a la soledad de los hombres que no han conocido otra compañía que la de sus propias sombras.
Y no es que los días de lluvia sean oscuros, pero se parecen a la oscuridad de aquellas almas que sin más remedio aprendieron a caminar en las tinieblas.
No; no es que los días de lluvia sean lúgubres, aciagos o melancólicos; pero…se parecen, se parecen.
Contraste
Aquella tarde era hermosa y moría en medio de un silencio absoluto.
De pronto, ese silencio era roto por las fuertes detonaciones de un fusil; entonces me daba cuenta que no era la tarde la única que moría en aquel momento,
El sol se apagaba, mientras que un corazón en algún lugar dejaba de palpitar;
La noche llegaba, mientras que un par de pupilas se perdían en la nada.
LOS HEREDEROS DE LA GUERRA
El perdón es una palabra borrada del lenguaje de aquellos que han perdido en la violencia a sus padres, hijos, hermanos y amigos.
Es por eso que la guerra se convierte en un círculo vicioso, que comienza nuevamente en el mismo instante en que muchos piensan que ha terminado.
La falta de transigencia, de tolerancia, hace que los duelos de las víctimas, alimenten año tras año sentimientos de venganza.
El odio del pasado repercute en las nuevas generaciones, que comienzan nuevamente a tomar la justicia por sus manos.
La guerra no termina, simplemente toma recesos, simplemente toma aliento para retomar su exterminio.
La muerte es la pesadilla recurrente, que llega de nuevo cargada de motivos y resentimientos; y los hombres, como fieles instrumentos de una guerra absurda, inmolan a sus víctimas y las ofrecen victoriosamente a ese pasado de dolor.
Entonces así, las cuentas son saldadas con sangre, pero los herederos de la guerra, los que hoy ven caer a los suyos, iniciaran una nueva saga.
NOSTALGIA
Los rostros de mi Vereda no son los mismos; otros nuevos se ven por ahí, otros que no dicen nada.
La muerte se ha llevado a muchos, otros se han marchado para no ver a sus muertos en cada tramo del camino.
La indiferencia crece y mi Vereda mira con nostalgia como se alejan los camiones de mudanza; los pocos que quedan se marchan, y las casas vacías se llenan con gentes extrañas, seres fríos que cuelgan en las paredes desnudas retratos sin expresión y sin alma.
El ocaso de las esperanzas avanza y el éxodo de camiones desciende por la montaña.
Ya en la noche, salgo con mi guitarra y entono algunas melodías para ahuyentar los fantasmas; a mi paso encuentro rostros duros que me miran con desdén y desconfianza.
Con tristeza subo al cerro y la voz lúgubre de mi Vereda pregunta, y tú ¿cuándo partirás? Y yo le contesto: pregúntale a la muerte hermana, pregúntale a la muerte.
HASTÍO
Quería tan sólo intentar vivir aquello que tendía a brotar espontáneamente de mí. ¿Por qué había de serme tan difícil?
Demián- Hermann Hesse
No reír, no cantar, no desear; alguien lo ha decidido; políticas de mi mente, quizás.
Mis pasos se cansan sin avanzar; y una sonrisa se borra en el intento.
Mis manos, en un ademán de caricias se ocultan en los bolsillos de mi pantalón; ¡cobardes, atreveos, salid y palpad el mundo!, ordeno en balde.
Mi cuerpo se ha anclado en un pantano de desesperanza; soy un monumento humano, un monumento al tedio.
¡Ah Hamlet! Moriremos, dormiremos, ¡soñaremos acaso!
camela
Baúl de letras 