Poema de invierno #1
No es que los días de lluvia sen tristes, pero se parecen a la tristeza de aquellos que transitan por la vida sin una esperanza.
Y no es que los días de lluvia sean días solitarios, pero se parecen a la soledad de los hombres que no han conocido otra compañía que la de sus propias sombras.
Y no es que los días de lluvia sean oscuros, pero se parecen a la oscuridad de aquellas almas que sin más remedio aprendieron a caminar en las tinieblas.
No; no es que los días de lluvia sean lúgubres, aciagos o melancólicos; pero…se parecen, se parecen.
Contraste
Aquella tarde era hermosa y moría en medio de un silencio absoluto.
De pronto, ese silencio se rompía con las fuertes detonaciones de un fusil; entonces me daba cuenta que no era la tarde la única que moría en aquel momento,
El sol se apagaba, mientras que un corazón en algún lugar dejaba de palpitar;
La noche llegaba, mientras que un par de pupilas se perdían en la nada.
LOS HEREDEROS DE LA GUERRA
El perdón es una palabra borrada del lenguaje de aquellos que han perdido en la violencia a sus padres, hijos, hermanos y amigos.
Es por eso que la guerra se convierte en un círculo vicioso, que comienza nuevamente en el mismo instante en que muchos piensan que ha terminado.
La falta de transigencia, de tolerancia, hace que los duelos de las víctimas, alimenten año tras año sentimientos de venganza.
El odio del pasado repercute en las nuevas generaciones, que comienzan nuevamente a tomar la justicia por sus manos.
La guerra no termina, simplemente toma recesos, simplemente toma aliento para retomar su exterminio.
La muerte es la pesadilla recurrente, que llega de nuevo cargada de motivos y resentimientos; y los hombres, como fieles instrumentos de una guerra absurda, inmolan a sus víctimas y las ofrecen victoriosamente a ese pasado de dolor.
Entonces así, las cuentas son saldadas con sangre, pero los herederos de la guerra, los que hoy ven caer a los suyos, iniciaran una nueva saga.
NOSTALGIA
Los rostros de mi Vereda no son los mismos; otros nuevos se ven por ahí, otros que no dicen nada.
La muerte se ha llevado a muchos, otros se han marchado para no ver a sus muertos en cada tramo del camino.
La indiferencia crece y mi Vereda mira con nostalgia como se alejan los camiones de mudanza; los pocos que quedan se marchan, y las casas vacías se llenan con gentes extrañas, seres fríos que cuelgan en las paredes desnudas retratos sin expresión y sin alma.
El ocaso de las esperanzas avanza y el éxodo de camiones desciende por la montaña.
Ya en la noche, salgo con mi guitarra y entono algunas melodías para ahuyentar los fantasmas; a mi paso encuentro rostros duros que me miran con desdén y desconfianza.
Con tristeza subo al cerro y la voz lúgubre mi Vereda pregunta, y tú ¿cuándo partirás? Y yo le contesto: pregúntale a la muerte hermana, pregúntale a la muerte.
HASTÍO
Quería tan sólo intentar vivir aquello que tendía a brotar espontáneamente de mí. ¿Por qué había de serme tan difícil?
Demián- Hermann Hesse
No reír, no cantar, no desear; alguien lo ha decidido; políticas de mi mente, quizás.
Mis pasos se cansan sin avanzar; y una sonrisa se borra en el intento.
Mis manos, en un ademán de caricias se ocultan en los bolsillos de mi pantalón; ¡cobardes, atreveos, salid y palpad el mundo!, ordeno en balde.
Mi cuerpo se ha anclado en un pantano de desesperanza; soy un monumento humano, un monumento al tedio.
¡Ah Hamlet! Moriremos, dormiremos, ¡soñaremos acaso!
El ademán de las palabras
Definitivamente muchas cosas no se dirán.
Los labios intentan pero reprimen la palabra y el silencio me duele como una herida mortal.
Ahora que tengo las ideas claras, encuentro impertinentes todos los momentos y ninguno parece propicio para hablar.
Lo diría; diría todo lo que tengo para decir, si no tuviera la certeza de que el momento para decirlo ha pasado; si no tuviera la seguridad de que mis palabras ahora son vanas.
Y sin embargo, los labios se entreabren en otro intento, pero la sensatez domina el impulso y el silencio nuevamente hiere.
No eran indiferentes (breve cuento
El sonido de las balas cada vez se escuchaba más cerca; entonces todos alzaban la voz para no escuchar, y formaron una fiesta cuyo motivo siempre ignoré.
Todos a su manera buscaban la forma de hacer ruido. Vi a Julio entrar en su casa y subir el volumen al estéreo.
María Inés pisaba incansablemente el pedal de su máquina de coser para no darle oportunidad a sus oídos de escuchar las detonaciones.
Los niños en el parque gritaban muy fuerte e improvisaban rondas interminables.
Callar significaba escuchar y aceptar la guerra.
Pero la sentencia se había dictado ya contra mi pueblo; nuestro destino era ineluctable.
Una especie de mórbida realidad me obligó a salir al balcón para mirar como, con gran diligencia se acercaban las tropas. Cada estallido me procuraba un estremecimiento mortal.
En ese momento me di cuenta de que mi pueblo no era indiferente a su condena; ellos solo disfrazaban su miedo con una actitud de fiesta.
Evolución
Algo ha cambiado; el paisaje es otro porque alguien hace falta en él.
Su ausencia basta para que todo se modifique; el olor, el color; la percepción es otra.
El mundo que él le significaba ya no está y ahora todo es desierto a su alrededor; hasta el más verde bosque está seco.
Todo es oscuridad, la luz del día no llega y la noche es eterna.
El recuerdo insiste y se hace terco; el recuerdo es impertinente y se torna necio.
El juego del callar
Callaba poco a poco, callaba lentamente; cada vez decía menos, cada vez quitaba algunas sílabas más.
Callaba porque las palabras ya no surtían efecto; callaba porque ya el silencio era más locuaz.
Comencé a callar una tarde fría, comencé a callar mientras decía y cada vez decía menos.
También el felino parecía entrar en el juego del callar; su lenguaje era de ausencias y pisadas silenciosas.
Y el callar seguía su curso.
Callaba para ahorrar aliento; callaba para oír al viento; callaba para no escuchar.
